Са-мо-лёт!

Заключает выступление "Поезда"-2016 удивительное стихотворение, зовущее нас в Небо, так чтобы - "горе имеим сердца!" Его автор - отец Андрей Логвинов, костромской батюшка. 

А ещё член союза писателей России и Союза журналистов России, лауреат премий "Имперская культура", журнала "Наш современник", премии им. Н. Заболоцкого, Всероссийской православной литературной премии имени Святого и благоверного князя Александра Невского. 

На земле – беспросветный мрак...

Разбегись, над ней поднимись:

Там, за тучами, всё не так,

Там сияет лазурью высь.

На душе – беспросветный мрак?..

По-над жизнью приподымись! –

Этот мрак нагоняет враг,

Но светла духовная высь.

Как бы ни было тяжело,

Как туман бы не застил взор, –

Заведи духовный мотор,

Обрети молитвы крыло!

Тут не важно, кто где живёт – 

В городах, в горах, по лесам, – 

Но душа у всех – са-мо-лёт,

Богом призванный к небесам.

       "О Крестном Пути России сказано немало, а предстоит осознать куда больше. Но есть ещё – Крестный Ход. Это когда мы не ждём новых ударов судьбы, а смело выходим им навстречу, развернув хоругви своей души, обозначив до конца кто мы есть.

           И дай Бог каждому из нас обретать свой крестный ход, который создаёт мужественное преодоление, высекая искры нежданной высокой радости. А уж какие мы при этом писатели... В одиночку на шумном городском приходе едва успеваешь приходить в себя, заваленный ворохом служб и треб, затопленный людскими бедами и нуждами.

           И лишь порой, в какой-нибудь предутренний час, вдруг повернётся в замочной скважине души ключик той, которую именуют Поэзия. Но насколько она успевает протиснуться в захлопывающуюся дверь новых дневных забот, судить не мне".

                                                                                     о. Андрей Логвинов

Возраст силы, как серпом, убавил.
Ум, что волос, редок стал и бел.
Отчего ж в годах апостол Павел
Мощью небывалой пламенел?

Здесь ответ. Сотрётся тонкость слуха,
Цепкость глаз. Но верой в благодать
Вместо мышц даётся сила духа.
«Возраст» — значит духом возрастать.

***

Так дано много!
Так легка трата:
Возлюби Бога,
Полюби брата,

Накорми пташку,
Пожалей кошку,
Дай больным чашку,
А другим – ложку.

Так уж Всевышний
Создал: мы – люди
Не когда дышим,
А пока – любим…

 Русским женщинам

Путь на небеса омыт слезами.

Сколько вижу женщин пред собой
С ласковыми, добрыми глазами
И совсем с неласковой судьбой!

Как весной, когда сирень ломают, –
Только гуще красота ветвей,
Часто здесь – чем горше жизнь бывает,
Тем душа пронзительно светлей.

Светит ярким выстраданным светом
И отогревает добротой...
Если бы не вы – давно планета
Хрупнула скорлупкою пустой.

***
Я не выстроил дом на земле,
не взлелеял Небесного сада –
потому впереди не отрада,
а сплошное блужданье во мгле.

Изаржавел мой древний топор,
и трудов позабыты усилья,
а уж крылья... какие там крылья –
даже стыдно вести разговор.

Так бурьяном внутри поросло,
до того буреломом забилось,
что поверить теперь тяжело,
как здесь Ангелу прежде любилось.

...Встану рано, топор заострю,
и до крови лицо обдирая,
до себя – тут уже не до Рая –
как сумею тропу проторю.

Пусть в самом одолении том
будет мне хоть какая награда.
..Раз земного не вырастил сада –
и не Небе не выстроил дом.

***

 Блажен, кто в заводи святой!

Постой – а выше ли награда,
Коль ты за каменной стеной
От здешнего укрылся ада?
И не блаженней ли – кто жил
И выжил здесь, на поле битвы? –
За други душу положил
И – переплавил ад в молитвы.

Ода диванчику

Земля летит, как мячик.
Покоя только вид...
Вот дом, а в нём диванчик,
где ночью тело спит.

Разбитое корыто –
диванчика причал.
Но и ему – орбита
начало всех начал.

Небесная обитель,
летит диванчик мой!
А я – как небожитель
в подушке головой.

Вдали – за вспышкой вспышка,
а тут земной оплот
от нежности излишка
как на руках несёт.

Отлёживаюсь, ибо
грехи мои лихи...
Диванчику – спасибо
за многие стихи!..

 Начать с себя
Начать с себя. Со своего сердечка.
Войти в него, как в церковь, из дали,
Где мы – подсвечник, а оно – как свечка,
Что мы, крестясь, пред образом зажгли.

Начать с себя. В округе нету рая.
Но ты гори, гори, моя свеча! –
Огнём любви и веры, не сгорая.
Да будет в нас молитва горяча.

Да станем мы, как в храм входя, – другие,
Дождём омыты покаянных слёз...
Сердечко – как алтарь, где литургия.
И там во мне Христос. В тебе Христос.

Матушка Матрона

С силою, какая и не снилась
В наш насквозь больной безбожный век, –
Воплотившаяся Божья милость,
Ты лечила нравственных калек.

Ты, слепая – для властей – старуха –
Шла этап кривых путей земных.
Зрячий посох неземного Духа
Даже мёртвых превращал в живых.

Как Матронушка теперь Россия –
Обезножила, лежит, слепа.
Опоил её чужой мессия...
Но к святым ли зарастёт тропа!

Помоги нам, матушка Матрона,
Средь грехов своих не помереть.
Пред тобой положим три поклона:
Помоги душой скорей прозреть!

Защити нас, старица святая,
От напастей злых, болезней, бед,
Вразуми, где истина простая,
Дай душе спасительный совет!

Как сиделка старица Матрона
У России-матушки... Бог весть, –
Воссияет вновь Руси икона,
Коль Взыскание Погибших есть!

***

Возле дома у попа
Неметёная тропа.
У попа, видать, попята –
Не попята – шантрапа.

Дом – что сохлая бадья,
Небогата попадья,
Да зато – ума палата,
Проплывает, как ладья.

Вечно в доме нет отца:
Всё по службам без конца,
Чтоб не сбилась с панталыку
У него кака овца...

***
Не жалуйся на свою малость,
что будто живёшь как дичок –
у мира богатств не осталось
ценней, чем запечный сверчок.

Порой немудрящая птаха,
свистящая Бог знает что,
спасает от смерти и страха,
как больше не смог бы никто!

 ***

Не делай ставку на жену
И не сходи с ума.
Убьёт цветущую весну
Косматая зима.

Зря не надейся на детей:
Как юные года,
Умчат — птенцами из горстей —
Из твоего гнезда.

И лучшие из всех друзей
Так далеко сейчас!
Грядущее, как Колизей,
Заглатывает нас.

О Господи! Я нищ и наг
У бездны на краю.
И тонны писаных бумаг
Жизнь не спасут мою...

***
Друг, на мир — посмотрим поэтично —
чтоб душа могла опять запеть!
А иначе — просто не прилично,
а иначе лучше не смотреть —
до того засалено грехами
всё, что нам доверено сберечь.
Друг давай... заговорим стихами! —
это наша истинная речь!..

***

Как птичий рынок я: во мне слова
живут, и щебеча и распевая.
Я – то не слышу их, а то, едва
услышав, записать не успеваю.

Вот так и появляются стихи.
И тем готовые различны вещи,
что есть на крик простые петухи,
а есть чуть слышный голос птицы вещей.

Господь не оставит Своих!

Себе самому в назиданье

Скорей, чем излюбленный стих,
Твержу как пароль, заклинанье:
Господь не оставит Своих!

В житейском глухом бездорожье,
Где голос отчаянья лих,
Вся суть, чтоб мы сделались – Божьи.
А Он – не ставит Своих.

Не выдаст, не кинет, не бросит.
И, может быть, даже потом,
Как блудного сына не спросит,
Но вытянет – Сына Крестом.

Стать ближе к Нему и полезней...
Но даже несильных таких
В невзгоде, в беде и в болезни –
Господь не оставит Своих.

И сердце как чётки листает,
Где голос надежды затих:
Господь – Он Своих не оставит,
Господь не оставит Своих!

В объятьях Ангела

Когда на сердце одиноко
И давит жизнь, мечты круша,
Знай то, чего не видит око:
Хранима Ангелом душа.

Как пламень, молнии чудесней,
Стремителен его полет.
Душа, забыв земные песни,
В объятьях Ангела – поет!

Мы никогда не одиноки!
Уйдет с лица печальный вид:
Нас Ангел все земные сроки,
Как мать, в объятиях хранит.

 Письма

Измучен за последние недели,
я провалился в долгожданный сон.
Я спал уже, а письма всё летели
на мой, хранящий тайну, телефон.

За тыщу вёрст, усталости не зная,
но зная, что досталось на веку,
молилась обо мне душа родная
и присылала за строкой строку.

На отогретой нежностью постели —
такие строчки не купить рублём! -
я спал давно… а письма всё летели,
как чайки за уплывшим кораблём.

.
***
Русские гении не умирают.
Словно за ними ревниво следят:
Чуть поднимаются — их убирают —
Пуля, петля, провокация, яд…
Пушкин, Есенин, Шукшин, Маяковский,
Лермонтов, Гоголь, Высоцкий, Рубцов,
И Гумилёв, и Тальков, и Тарковский…
Не пречислить, в конце-то концов.
Певчая доля в итоге прекрасна —
В Вечность восходят, как в небо звезда…
Быть настоящим Поэтом опасно.
Быть Н а с т о я щ и м — опасно всегда…